Show de horror.

Caco, cacos, me afogo em meus nervos.
Velo, cesso. Formiga na chuva:
É tanto pingo que forma labirinto.
É tanto ódio que sofoco e findo.

Dexisto.

Brindo:

Para que o meu ódio sugue toda a tua vida!
Te faça rastejar no inóspito, findo,
inteiramente por estas mãos:

Que, dentre pequenos passos,
termina-o completo inválido.
e, para o meu grande prazer:

Morto, finado.

Apelo:

Socorro!

Quem disse.

Quem foi que disse?
Diga quem disse!
Que cospem versos e prosas,
simples assim, os Poetas!

Apresse em contar, vá.
Quem nos puniu
por termos dom,
e termos de ter um som..
E ter o certo tom,
na ponta de sua língua
pronto, para dançar!

Dancemos então, caro.
Esqueçamos enfim
que a essência de possuir
um dom, um tom, um som,
é a insistência e o sangue
de toda prática! Em toda prática,
derramado.

(Revolução! Para a derradeira compreenção.)

Para novamente escrever liberdade.